Склонился день уже к закату,
Имел поэт в душе усладу,
В миноре встал на бережку,
Подходит рифмоплёт к нему.
С поэтом был в беседе скор,
Заводит сразу жаркий спор.
-Ну как, поэт-браток, живёшь?
-Я вижу... с салом хлеб жуёшь.
-Что, стихов много написал?
-Случайно Пушкином не стал?
А в ответ поскромничал поэт,
-Нет, гением не стал - дал ответ.
-Стихи новые я сочинял,
-И сильно к вечеру устал.
-Что за люди, не возьму я в толк,
-Писать стихи не какой-то долг.
-Не пойму поэтов, не пойму,
-Всё пишите про солнце, про луну...
-Наплёл такое, стыдно уж читать,
-Бумагу лишь бы вам марать.
-Луна на небе, свет - и точка,
-Стою, смотрю, а рядом - кочка,
-Понятно всё, здесь и - рифма есть,
-А то наплёл такое, что не весть.
- Пиши всегда про жизнь и просто,
-Исправить всё пока не поздно,
-Мечтания, фантазии оставь,
- На рецензию ко мне отправь.
Поэт послушался и сел за стол,
Написать решил он про футбол,
А в саду соловушка залился,
И поэт ввысь сразу устремился.
Про луну он снова стал писать,
А в душе - любовь и благодать,
Муза рядышком к нему подсела,
В творенье ночка пролетела.
Отзыв Надежды Веденяпиной:
Стремится ввысь душа поэта,
Она с мечтами рядом где-то,
Там, где строится красота
И ей доступна доброта,