В горах, в расщелинах скал,
молчанием скованы льды.
там кто то пилота искал,
ругая крутые хребты,
с радаров пропал он внезапно,
впрочем как все кто пропал,
в полёте объятый азартом,
в эфир ничего не сказал,
вот найден компас разбитый,
карты, потертый холст,
не разобрать, все залито,
кто то сказал: это Мост.
разорванный в клочья борт,
два слова ,,THE ONE,, черный ящик,
орёт кто-то: где же пилот?
глядите поглубже, почаще!
и снова ругают пилота,
что сволочь не найден пока,
им время терять неохота,
взгляните же на облака!
раскрыться успел парашют,
и ветром несёт к океану.
вот гад, нарушил маршрут,
прибавят: был в стельку пьяным.
заветный ящик так и не открыв,
последний раз приложат: просто шут,
секретный код теперь летит в обрыв.
под каждым словом кровью подпишусь.
не серчай на меня, не ругай,
с детства дышал лишь полётом,
не летать не могу, понимаешь?
как и прежде, с полоборота,
и обид не держи, не готова,
ты пока стать тем, кто всегда,
поднимает вверх снова и снова,
и так, что хватает едва,
кислорода и взгляда выше,
чтоб до точки O долетев,
мы могли бы себя услышать,
а после вниз.
В пике