Осенний лес просвечивает весь.
По вечерам висит в пространстве взвесь.
И если выбирать себе то место,
где умирать не страшно, а полезно,
то это здесь.
И способ суицида не хитёр:
не стоит подниматься на костёр,
не надо заготавливать удавки
ступая в прах с шатающейся лавки...
Всё это вздор.
Достаточно однажды не вернуть
своих шагов на выверенный путь
к назначенному часу... - и на царство! -
скурить прописку, промотать гражданство
и в лес свернуть.
Вдохнуть полнее, ибо наши души
творит не плоть, но данное снаружи
шестое чувство, супервещество...
Но даже там, где нет у нас его -
есть что-то глубже.
Облыжный быт, физический уют
иных миров вокруг не создают
способных разбудить в тебе примата,
рептилию, медузу или ската...
Не то что тут.
Лесничий знает - эти дерева
относят к вехам древнего родства
не то что с обезьяной, иль моллюском,
но с воздухом, чьим органом и мускулом
ты был сперва.
Что это ощущение в висках -
есть кровообращение в веках
лесных сильфид на марлевой мембране
тумана, что висит между мирами
на деревах.
И потому лесничий здесь живёт,
что лес его прапамять создаёт
по слову, словно Книгу Соломона...
Вздыхает филин. Вздрагивает крона.
Лось воду пьёт.
Природа вся готовая зерном
уйти в снега - уходит напролом
и никогда отныне не вернётся,
как крик ребёнка в скважину колодца,
бездонного, что небо над огнём.
2013г.