Она бродит по коридору
с книгой Маяковского,
И коридор этот - как сама жизнь,
А люди в ней, увы, как собак свора.
Так писал Маяковский?
Она посмотрит на вас как-то странно.
Смеётся, молчит, не думая о последствиях,
Удивляется, что жизнь как многогранник,
Внутри которого - свет.
Смотрит на доску, на страницы,
А видит его, и что же это:
Шизофрения, или подсознание
Сводит с ума своей вереницей
Из слов "Люби-люблю", но что есть любовь:
Переменная или постоянная?
Когда она устаёт от лжи,
Когда общается с другими, как советуют
статьи,
Сердце взывает к нему, желая стряхнуть с себя
неприятный осадок.
Она просит свой внутренний голос:"Не лги!",
Вспоминает песню:"я обвиняю все линии".
Линии жизни, дороги, судьбы?
А он?
Сложно о нём говорить
Под мёртвым светом электрических ламп.
Его жизнь как пушечный выстрел: залп!
Огонь!
Сначала гул, а потом - тишина.
Что ли слёзы лить? Никогда!
Только любить.
О, милый,
Путь твой шершав, в то же время он гладок,
Как и её. Зачем вам отдельно две разные драмы,
Когда можно смешать их (коль в них так нуждаетесь),
Растворившись друг в друге, разорвав дугу круга,
То есть круга цикличной рутины...
И пусть этот стих будет гимном для них,
Или второй Полярной звездой.
Их путеводная нить -
уже давно -
одна на двоих.
Пора бы понять и не натягивать больше это сплетение нервов.
Зачем их терзать в поисках вариантов?
Она и он уже ведь любили друг друга, прежде чем переродиться вновь.
В прошлой жизни не налюбились.
Нить не рвётся сквозь Вечность, она - константа,
Прошлой жизни рассредоточенный зов.