Не достучался до небес
И даже до сердец.
Он так хотел услышать гул ладоней.
Он не актёр (искусный лжец)
И даже не певец!
Он так хотел героем быть историй!
Ах, какие роли играл.
Ах, каким азартом владел.
Но его никто не узнал
И в метро даже рядом не сел.
Расправив холст, карандашом,
Поверьте, не смешно,
Он рисовал свою любовь к природе.
Он был творцом на миллион,
Быть может суждено,
Оставить след на сотни лет в народе.
Ах, какие картины писал,
В некрасивом искал красоту.
Шарж своей судьбы не узнал,
Не замазал, не стёр черноту!
В тумане дней писал пером,
Бумага стерпит всё.
Он так хотел, прожить свою поэму.
Он не певец, и не актёр,
Хотя, одно есть «НО»:
Оставил стих его приятный холод в венах.
Ах, какие стихи он писал.
Ах, какие песни нам пел,
А кого любил, не узнал,
Не прочёл, не пропел, не успел.
Искусство – жизнь, да чёрт ли в нём?
Он бережно ножом
Срезал излишки с глиняной скульптуры.
Зелёный змей кружил кольцом
И может быть потом
О нём напишут в очерках культуры.
Ах, как ловко руками играл,
Создавал с нуля этот мир,
Кусок глины с искусством смешал,
Только жизнь и судьбу не слепил.