Ни строчки, ни словечка о любви.
Сказать: "она ещё не знала, я - не помнил"?
Нет. Не скажу. Но, как ни назови
всех наших писем мегапиксельные вопли...
(Быть может, всё это и было о любви?..)
В той путанице между странной жизнью
и смертью, гадко шепчущей: "живи,
став отвратительной для прочих скорбной слизью!"
что есть любовь?
Желание отдать
своё всё то, что жизнью может зваться,
всего лишь за возможность твёрдо знать,
что друг далёкий будет улыбаться,
грустить, смеяться, плакать... просто жить
ещё десятки самых ярких тёплых Троиц
и, может быть, сумеет позабыть...
Всё заживёт.
И заживёт не беспокоясь.
Ни строчки, ни словечка о Л..
Ушла.
Догнать! Договорить! Дослушать!
Но...
нелепо
стою, пытаясь крикнуть не дыша,
стегаю
прутиком
обманчивое
небо.