Праздновать печальный день победы...
Вы меня простите, не могу.
Не за то погибли наши деды,
Чтобы сдались подлому врагу
Внуки или правнуки без боя.
Но потерь уже не сосчитать.
После переделок, перестроек
Той страны великой не узнать.
Не за то погибли все родные,
Чтоб обманом нас сломить смогли,
Чтобы в девяностые лихие
Родину свою не сберегли...
Всё, что было свято, растоптали,
Хоть и понастроили церквей.
Не об этом будущем мечтали
Те, кто погибали на войне.
Не за то, чтоб русский с украинцем
Бился, словно лютый враг с врагом,
Защищали Родину от фрицев,
Свой священный мир и отчий дом.
Не за то, чтоб доллар или евро
Задушил наш дух, патриотизм,
Чтоб верхушка власти, будто стерва
Выше долга ставила цинизм;
Чтоб страну терзали, продавали,
Разорвав на части, на куски...
Не такого счастья нам желали
Деды. Но за жизнь спасибо им.
Братство обернулось вдруг враждою.
Равенство - как пропасть...
Зыбкий мир...
Слишком уж высокою ценою
Был оплачен этот грустный пир.
Что ж сегодня празднуем? Победу?
Или поражение своё...
Я прошу прощения у дедов
За незавершённое враньё.
За страну, что внуки проиграли,
На закланье нелюдям отдав.
Все награды - ордена, медали
Для дельцов лишь деньги, просто сплав.
Для меня победа - поражение
Чести нашей, совести, души.
Самое великое сражение
Это то, что ждёт нас впереди...