Боль разума рождает поэтов
где-то рядом: во дворах, в переулках…
И кажутся поддельными (кому?)
их улыбающиеся глаза.
По асфальту, по прибрежным тропам
ветер катает комочки бумаги.
Почерк выцветший (это как?),
незнакомый и неживой…
А лица уже загорели,
наполнились запахом света.
Лишь мимика напоминает всем,
что приспосабливаться к боли – смерть.
С каждым вечером, с каждым дождём
всё заметней становится эта боль.