Осень моя – бесконечно простужена,
С грустью давящей законсервирована,
Кучкой листьев бурых засушена,
В сердце глупом моем пульсирует.
«Что же за сердце? Забудемте голову?
Голова-то – глупее будет ли?»
Переделать себя бы – по-новому,
И писать мне стихи – получше бы.
Листья падают, с ветром повенчаны,
Задохнулись мои цветы.
Всё же, были они не замечены,
Так зачем же шептать «живи»?
Что-то пели дожди исхудалые,
Затухали маленько огни…
«Эй вы, люди! Будьте счастливыми!
От любви не умрете вы!»
И хрустит под ногой листва палая,
Павшая да багровая.
Разольются весной воды талые,
Да с зимы мы вернёмся – мертвые.