Всё вроде бы сказал, почти тупик.
Сам для себя пишу в стихах дневник.
«Сегодня» - это что? Ответа нет.
Ещё сквозит по миру белый свет,
но он не отвечает на вопрос,
однажды он из вечности пророс.
И он всегда – и завтра и вчера.
Иду вперёд без смысла, на ура.
По-видимому следует дышать,
смотреть и ни о чём не вопрошать.
Но не хватает за душою сил.
Точнее, силы есть, я их просил,
но знанья нет как сокрушают лёд.
Конец зимы, вперёд, скорей вперёд.
Так что ж «сегодня» всё-таки? Вопрос.
«Сегодня» пронеслось наперекос.
Неважно где я был и что почём.
День пролетел, который ни о чём.