Я страдаю хроническим бредом
И стихи бесполезно пишу,
Укрываюсь надежно под пледом
И тревогой сознанье душу.
Забиваюсь отчаянно в угол,
Наполняюсь хандрой не спеша:
Как-то люди похожи на кукол,
И куда-то исчезла душа...
Закрывают эмоции в маски,
В одиночестве топят тоску,
Презирают чужие подсказки,
Пистолет приставляя к виску.
Убиваются совестью-ядом,
Пожинают запрета плоды,
И живет потаенно, но рядом
Чувство жадной, голодной нужды...
Я не смею назваться поэтом,
Всё чего-то ищу в слове.
Я страдаю хроническим бредом,
А тревога всегда наготове.