Прости, что я бываю нежен
Всё реже.
Что привкус осени горчащий
Всё чаще
Слетает с безучастных губ.
Что отчужденности осадок
Не сладок.
Что от растерянности нашей
Всё дальше
По этой осени бегу.
Но, от нелепых оправданий
Куда мне?
И оклик собственного эго —
Как эхо —
Не вторит возгласам другим.
И бродит в облике печальном
Молчанье.
И на ступенях пьедестала,
Устало,
Его теряются шаги.
__
январь 2016