Что сидеть и плакать,
Сны перебирая.
За окошком слякоть.
Середина мая...
Мир такой чудесный,
Стоит ли терзаться.
Пальцами и плотью,
К слову прикасаться.
На миру потеха,
Что ни тронь,
Всё в воске.
На стене прореха...
Ссадины на лоске.
Помечтать... И снова,
С мыслями собраться.
И за каждым словом,
В жаркий Ад соваться.
К радости ли, к злости,
Всё теперь терпимо.
Молодые кости...
Пролетают мимо.
Кожура и корки,
Сладких мандаринок.
Да, ещё икорки,
С маслицем сардинок.
Ты не плачь напрасно,
Всё ещё случится.
Будет солнце красным.
Милый возвратится...
Бить челом по праху,
Звёзды собирая.
И единым махом,
Ты уже седая...
Он, ещё любимый,
НО не так, чтоб очень.
Просто, справедливый
Бог, простить вас хочет.
На столе молитва,
Да хлебец солёный.
А на венах бритва...
Плачет сладким стоном.
Но, не так всё будет...
И глаза промокнут.
А метель застудит,
Заметая окна.
Серая столица,
Ночью станет плакать.
Середина мая...
Снег кругом, и слякоть.
А к чему Голгофа?
Знаешь, это слишком!
Золотые строфы...
Грязные делишки.
Чтобы меньше было,
На миру потехи...
Ты заделай телом,
В той стене, прорехи.