Пророков нет в Отечестве моём,
Да и в других местах не густо,
С чужого голоса мы о своём поём,
Не от того ль становится мне грустно.
Звучит чужая песнь, мотив не наш,
Гудят вувузелы вместо арфы,
И души рвёт нам похоронный марш,
И, как нарочно, спутали все карты.
Пойдёшь направо – пропадёшь,
Налево двинешь – околеешь,
И вот стоишь, шапчонку мнёшь,
И сам себе не веришь.