Коль за душою ничего, а пройден уж рубеж
Годов, что от волос твоих тебе оставят плешь.
Когда вокруг знакомых тьма, друзей же не сыскать
И здорово б сейчас запеть, но хочешь лишь рыдать.
Коль весь в долгах и нет конца болота твоего
И вместо выход чтоб искать ты ищешь лишь вино.
Когда фальшивый твой оскал стал маской навсегда
И нет чтоб с девушкой гулять сидишь ты у компа.
Тогда понятно, почему вопросы восстают:
Зачем я всё таки живу, кому создал уют?
Что скажут люди про меня над крышкой обивной?
И что им будет вспоминать, уйди я в мир иной?
Да ничего, ответов нет, есть только лень и спирт
Компьютер, комната, буфет, да тепленький сортир.
Вот рай, что я создал земной, его ли я хотел?
Каким же будет тогда ад? Где явно мой удел.