Запуржило. Опять метель.
Небо поле собой накрыло.
Скоро март. А за ним апрель.
На ветрах ли душа застыла?
Уже тенькая где-то там,
Славословят весну синицы.
Жаркий блин поднеся к губам,
Из саней кричит круглолицый.
Мастерят соломенных баб,
Чтоб на днях запалить как свечи -
Послезимний сельский уклад,
Что весне устремлён навстречу.
А пока гудит молодёжь,
Вдоль плетней трещит коростелью...
До Прощённого не тревожь -
Пусть венки плетут из метелей.