-Когда же, папа, кончится концерт,
И время эту тягость пересилит?
-Терпи, сынок! Пока во фраке ферт, -
Виолончель смычком не перепилит.
По струнам так артист провел смычком,
Такой протяжный звук извлек наружу,
Что публика, как волосы, - торчком, -
Вдруг встала, напустивши на пол лужу.
В тарелки звонкие ударил музыкант,
Но промахнулся, в ухо дав флейтисту,
Сим заглушив навеки тот талант,
Что с ранних лет был влит в уста артисту.
Лукавый господин, внемля кантатам, - спал,
Седлал во снах большую черепаху,
С которой он, под звуки флейт, - упал,
И, наяву, облил себя со страху.