На Востоке есть стена кривая,
а за нею лишь шуршит полынь.
Как бунчук татарский реет стая
и курганы уплывают в синь.
За стеною травы по колено...
Там давным-давно в глуши степей
до последней косточки истлела
золотая музыка коней...
Что же снится мне былое царство?
У курганов — зарево шатров?
На кривых ногах в халате красном
дряхлый хан и рёв ночных подков?
Сон измучил золотой, проклятый!
Дикий говор уши прозвенел!
Русский месяц тихий и щербатый,
как косая сабля заблестел...
Отзвучит мой голос безответный.
В церкви не согнёт меня вина...
Просто Русь, как камень самоцветный,
в золотой пожар обрамлена!
Уж не мчатся, поле огибая,
кони, различимые едва...
На Востоке есть стена кривая,
а за нею — мёртвая трава.