Твоим письмам вечно стирать границы,
Рваной полночью сбрасывать якоря,
Застилая своим туманом огни столицы.
Я давно сожжена, а они горят.
Но твоей рукой выводимым строкам
Не пылать со страниц застарелых книг,
Этим буквам в ушах не раздаться роком,
На концах вырастая в предсмертный крик.
Нашей боли не быть никогда воспетой,
Нас не знал ни Шекспир, ни Дали, ни Бах.
Я не стала, увы, для тебя Джульеттой,
Умирающей с твоим именем на губах.
О тебе моих песен никто не вспомнит,
Их не будет кричать обезумевший стадион.
Но твой легких шаг среди пыльных комнат
Прогремит внутри, как обрушенный бастион.
Без тебя эта ночь не равна полярной,
Она словно век и пятнадцать эр.
Я иду сквозь пустошь и мрак фонарный,
Мой холодный путь безнадежно сер.
Эти мысли - толпа молодых подонков,
Я бегу от них, ожидая дня,
Когда новое утро восстанет в окнах
Златокрылым фениксом из огня.