Читателям моим большой привет
сквозь толщу дней, скорее даже лет.
Что говорит костей моих вам гул?
О них напомнил мне скрипучий стул.
Пишу я неконкретно, второпях,
сам у себя устал сидеть в гостях.
Но и уйти мне страшновато тож.
Ещё я с Богом не знаком, не вхож.
Но долетают смутные слова,
как-будто сонных ангелов молва,
невнятный отголосок и призыв.
Пишу я вам, о жизни не забыв.
Я оставляю тёмных струн напев
о всех печалях, вам живым в сугрев.
Расслабитесь под шелест слов и крыл,
почёсывая щековину рыл.
Читатели, вам завещаю страх
и трепет, что доныне не зачах,
и всё что я не смог и что сумел
и отпечатки снов и песен мел
и страсти тела, ибо не святой,
работу сердца и карман пустой
и принцип удовольствия от вин
и никогда не проходивший сплин
и весь больной и сумасшедший мир
и всю чуму и к ней приставший пир
и Пушкина и Бродского. Ну вот,
официант уже вручает счёт.