Чужая мудрость не согреет кости,
а собственная не приходит в гости,
безумие скорее навестит.
И вот сквозняк в опустошённом доме,
а по углам застыли тени грома,
когда гроза апрельская летит.
Чужая мудрость на клочке бумаги,
сухая мудрость, нет в ней крови, влаги,
есть мертвецы за буквами и страх.
А глупость жизни в каждой подворотне
и подворотен этих сотни, сотни.
Живая глупость и мудрёный прах.
Витые закорючки на бумаге
вливают в мозг галлоны мёртвой браги.
Идеи спят, им снится солнца свет.
Нет умных, есть живые имбецилы
и мудрецов забытые могилы.
Нет мудрости в метели дней и лет.