Люди многие пишут стихи,
По большей части всё ноя,
То прогуливаясь у реки,
То на балконе стоя.
То заглядываясь на закат,
То откручивая суровые гайки,
Зваться гением каждый рад
И в фуфайке, и без фуфайки.
Отгрызая яблоку бок,
Принимая на вкус влюблённый,
Каждый верит в успешный итог,
Забывая свой опыт скромный.
Многим они кажутся пресными,
Нисколько не интересными,
Никому не известными,
Как бутылки - пустыми.
Будто эхо за перелесками,
Часть из строк становится песнями,
Только если
Быть до предела честными,
Забывается автора имя.
Модно стало опять
В структуре стихов творить
Иногда, правда, чудеса,
А часто
Глупейшую и нелепую прыть
Обуздать пробуя.
Собрать электродвигатель
Бывает намного проще,
Чем слова выстроить на площади
Интуитивно, наощупь.
Выжимая себя как лимон,
Доходя до горечной и сокровенной
Внутренней сути,
Таких поэтов на миллион
Двое-пятеро, наверное, будет.
Кто во всей этой армии я?
Я вам, дорогие, право отдам,
для порядка,
Чтобы вы решили,
Живётся ли поэтам сладко,
Поэт ли я
На этом белом свете,
Такой, которого бы вы полюбили.
Читали бы, перечитывали,
А ещё лучше цитировали,
Репостили и копировали,
Рассказывали обо мне детям.
Я давно перестала вопить
На бумаге. В жизни
Пока не всегда справляюсь.
Как и многие стараюсь светить,
Благо, имя обязывает.
Не каюсь.
Как хорошим поэтом быть,
Мне не очень важно,
Вы видели,
Как меня затмевали.
И вся моя нить,
И весь ресурс народный
Трёхэтажный
Насытил бы.
Как дальше-то поступить,
Когда труд окажется
Только бумажным?
Вы правы, многие, почти все,
Ежедневно фиксируя,
Пишут новые, спорные,
Мегастихи,
Правила игнорируя.
И тогда весь словесный сор
Остаётся фильтром поверхности,
И только лучшие, наперекор,
Становятся достоянием.
Публичным. На короткий миг известности.
В строго определённой местности.
Где-то на берегу реки
Или на балконе.