На коротких ножках
Пробежал февраль,
Он хвастун немножко,
Хлопотун и враль.
Говорит, что будет
Вечная метель,
Что замерзнут люди,
Не придет апрель.
Шесть унылых терций
Выстроились в ряд,
О разбитом сердце
Что-то говорят.
Как все это сложно...
Просто промолчать
И неосторожно
О тебе скучать.
Тысяча агоний!
Ветер со двора
Хлопья снега гонит -
Их сменить пора
на мотив весенний,
Он уже в пути.
Завтра воскресенье,
Ты меня прости!