Чёрт подери, да какой же сегодня день?
Я потерялся в календарях, наверно,
Падает на страницу газеты тень,
Чай остывает, и это, признаться скверно.
Снова за окнами небо заволокло,
Снег собирается, впрочем, который вечер,
Что-то конкретно меня не туда понесло,
Бог с ней с погодой, от этого вовсе не легче.
Всё не о том, да и в общем-то разницы нет,
Где я сижу за столом, с кем я сплю на кровати,
Кто зажигает на кухне полуночный свет,
И что звонит телефон, как обычно, некстати.
Всё ерунда, всё безвыходный бред и тоска,
Там под окном без конца донимают машины,
А у меня всякий день - это день дурака,
Я сочиняю стихи и рисую картины.
Может в разнос, на последние крохи в загул?
Кто-то ведь мог и писал и живей и честнее.
Но у меня есть вполне обаятельный стул,
Чай под руками, пустые мечты и идеи...
Я бы хотел доказать, что достаточно их,
Не признавать, что желаю чего-то другого,
Вот даже этот, сегодня написанный стих,
Просто попытка найти под ногами основу.