Ты к холодной земле припадаешь ничком,
солнце в страхе закрылось на ставни.
Смерть идёт по пятам, тихо хрустнет сучком,
или камушком шоркнет по камню.
А потом, забывая себя в кураже,
засыпая под взрывов литавры -
толи спишь, толи нет… Скоро сутки уже,
как срастается кожа с кевларом.
Если сможешь уснуть - то без снов о войне,
что-то снится, но помнится слабо -
просто слился с землёй, чтобы страх одолеть,
под обстрелом мечтая о бабе.
А осколки свистят, унимаешь озноб
и кевлар отрываешь от кожи,
но вернувшись живым - снова рвёшься в окоп
потому, что иначе не можешь.
И не верьте тому, кто там скажет опять:
что бояться? - Все ходим под смертью…
Только верится, что можно смерть отогнать
не молитвой, так запахом берцев.