Просыпаешься каждое утро, не понимая до конца: а зачем? Кто-то придумал мудро, но счастливый жребий выпал не всем. Такой, чтобы без сомнений, знать, день зачем был свыше дан, без намеков и разночтений, каждому, несмотря на религию, пол и сан. Это случается, но лишь, если проснувшись, видишь глаза, которые тебя за собой поведут. И лица легонько её коснувшись, улетаешь в космос, но остаешься в реальности тут. И тогда пролетает день, как книга, от которой не оторваться. И под музыку Брамса и Грига нового утра невозможно дождаться. Бывает такое? Бывает.. Кому-то, говорят, повезло. Весной неизбежно снег тает, а у кого-то любовь превращается в ремесло. Жребия подобного мне б избежать, но не известно, как выпадет карта. Джокер не придет, и лишь бежать, не дожидаясь следующего завтра.