Весна посрывает двери с петель,
И снова наружу лишние чувства.
Скоро, уже через пару недель,
Увидишь мои "ошметки искусства".
Тебе посвященные глупые строчки,
Мною сплетенные в эти стихи,
Бродящие в сумраке как одиночки,
К которым другие, конечно, глухи.
К чему мы скатились в конечном итоге?
Были родными, теперь же никто.
Чувствуешь? Это весна на пороге,
А хочется кутаться в сером пальто.