Стилос…
Беззвучно стилос оставляет знаки
На глиняной дощечке в тишине.
Скрипит перо неспешно по бумаге
Под блеск свечей – соперников Луне.
Клавиатуры стук в ночи тревожит
Холодный мозг, что разучился спать
И сердце, что ещё немного может
Любить, трудиться, верить и мечтать.
Ах знаки, знаки… Буквы, запятые,
Глухие многоточия, тире…
Порою вы, как будто бы чужие
В словесной, чуть припудренной игре.
От вас нюанс небрежно ускользает,
Промеж значений проступает мрак,
Плетёте смысл, которого не знает
Красотка Муза, автор ли, кунак…
То ссорите с тем, кто безумно дорог,
То мирите заклятейших врагов,
То поливаете стремлений порох,
То разум бережете от оков.
Вам чуждо настроенье тех, кто пишет.
Потерь щемящих не знакома боль.
Ваш долг быть теми, кто совсем не слышит.
Печальна участь, незавидна роль.
Но, вместе вы – единственная сила
Способная низвергнуть и вознесть –
И трон, и эшафот; жизнь и могила,
История и будущее, месть,
Любовь и расставание навечно,
Война и мир, горение и лень,
Мгновение и то, что бесконечно
И яркий свет, и ночь, и день, и тень.
Надеюсь, труды ваши не напрасны
Не только в фолиантах мудрых книг.
Вы сами по себе, как мир – прекрасны!
Так. Думает. Усердный. Ученик.
25.02.2017