Я смотрела на полотна великих,
Видела их взгляды на себе.
Не обнаружив стоящего вида,
Я умирала перед своим холстом,
Что не давал насладиться огнем.
Кости кричали о могучей вселенной,
Тьма загораживала белый цвет на дне.
Мысли - в концлагере, слова - в оковах.
Такие выводы меня посещают,
Как потерявшимся детишкам - суицид.
И мы стараемся разжечь свои души,
Но внутри глаз - слепота и невиден рассвет бытия.
Я хотела научиться летать - спасать жизни,
Но мои силы иссякли и я умираю в себе.
Ничего не изменить и выход - сдохнуть в комнате Бродского.
Так и не прибрав осевшею пыль на полках.