Февраль, тебя я без чернил
Готов изрисовать едва ли.
Хотя, по честному, достали
Меня за то, что я убил.
А что? Меня послал ты сразу
И, черт, куда идти теперь?
Когда доколе я ни разу
не проживал таких потерь.
Уйти в январь? Опять не близко.
До марта тоже хрен дойдешь,
Пока придумаешь решенье - умрешь,
Упав на землю низко-низко.
А ты плетешься по грязи,
И дней в тебе совсем немного.
И я рычу: Ползи! Ползи!
Туда же, в ад, тебе дорога.
А ты с издевкою кривой
Заставил небо улыбнуться.
Когда же, гад, в тебе проснутся:
Сомнений склеп и мрак живой?
Всегда и всеми нелюбимый,
Покрытый плесенью зимы.
Ты истекал, людьми коримый,
Дождем из ран, как ночь из тьмы.
И я в тебя, вонзая нежно,
Как в сердце собственное, нож.
По телу бледному та дрожь
Прошла так кротко, незаметно.
И ты томился, умирал,
А на второй удар нет силы.
А ты как прежде все взирал,
Как я сидел всё у могилы.
Ни сделать свой последний шаг,
Ни подпустить людей поближе...
Твой вдох и выдох. Тише, тише.
Февраль в стихах убил Филфак.