Кажется, было начало десятого
И воскресенье катали автобусы.
Шёл человек по бульвару брусчатому,
Шёл незаметный, которого бросили.
Шёл, заблудившись, по улицам пасмурным,
Небо затучилось серою ватою.
Шёл человек с затуманенным разумом,
В каждом прохожем ища виноватого.
Всё изменилось вокруг в одночасие,
В воздухе пахло дождём и герберами.
И человеку казалось: несчастнее
В целой вселенной не сыщешь, наверное.
И не нужна фотография в паспорте,
Если случается лишь нехорошее.
В этом прохожем узнается запросто
Каждый из нас, одинаково брошенный.