У тех, кто останется после нас,
Не будет и грамма от той любви,
Которая светом лилась из глаз,
Текла через песни и сквозь стихи.
И больше не будет тех фраз и слов,
Которые грели в тиши ночной.
И кто-то другой будет меж дворов
Ближайших домов нарушать покой.
Мы станем историей, но, увы,
Её не расскажут под шум костров,
И жители новой, другой главы
Навряд ли найдут подходящих слов.
О нас не напишут красивых книг,
И всё, что останется, может быть,
Лишь сотня страниц и сухой дневник
Ребёнка, который умел любить.