Туман.
Серебряный запеленал дорогу.
Да так, что не видать повдоль кресты
Столбов, несущих свет совсем как к Богу –
В обители душевной чистоты:
Покошенные временем деревни,
Стоящие вдоль трассы хуторки,
На межсезонье полные так лени,
Как будто им работать не с руки.
Чуть слышен звук мотора, но – не боле.
И скорость стала, словно пешеход.
Простора нет движению и воле.
Попрятался к печуркам весь народ.
Бензин уходит, словно в баке – дырка.
Приёмник замолчал который час.
Зря в бардачке лежит с вином бутылка.
Нельзя опорожнить, ведь руль – не галс.
Ещё часок-другой, дорога к дому,
Где ждёт котяра скаты приведёт.
Вот там уж отдохну и по закону
Пойдёт закуской добрый бутерброд,
Забудутся дороги передряги
И вспомнится красавец-град – Донецк,
Который зря пытаются взять враги.
Кто к славному с мечом, тому - звиздец.
Понятно, что защитники – не боги,
Но мразь нацистов не пройдёт порог,
Хранят который даже недотроги
С Знаменьем Православным – «С нами – Бог!».
И – выстоят! Кому какое дело,
Что логике их гордость вопреки.
Они стоят стеной за право-дело,
За деток малых, как и мужики.
За их отвагу род нальёт бокалы
И выпьет стоя горькую до дна,
За души их – священные кристаллы,
За их Победу над исчадьем зла…
24.02.2017