На улице минус двенадцать,
А солнце и небо весеннее.
И в душу хмельную струятся
Надежды. И все во спасение.
И так это сладко и радостно.
Стоит мужичонка в ушанке,
И слышу я голос: "Пожалуйста!
Скажите: Вы родом из Мшанки?"
Мотну головой, отрицая:
"Ведь ходят ещё поезда -
Вагончик до Вашего рая.
Вот летом я часто сюда"...
Хотя всё жилое здесь брошено -
Тропинка струится ручьём.
В буграх, что годами не кошены,
От ягод траве горячо.
Сюда я спешу, не колеблясь.
Бродячий порыв не угас.
А жизнь наша: видимо ребус,
С отгадкой запрятанной в нас.
Столкнёмся на тихой платформе,
Где юность по швам утекла.
Где многих дорогой неторной
Мечта за судьбой увела.
Покажется прошлое светом,
Который нырнул в облака.
До боли захочется лета,
Которого нету пока.