Предают.. Люди всё предают..
И святого для многих нет...
И причин не ищи:ни комфорт, ни уют,
Нет, не этого ищет смерд.
Если в точку смотреть, то предатель
Зачастую и сам не готов
Осознать, что он предал святое,
Что продал ни за что отчий кров...
Он не знал, что на это способен.
Он не ведал, что он творит.
Развалившись в куски,
Склизкой массе подобен,
Он с собою теперь говорит.
Он черту перешёл - и пропал.
Стал он рухлядью,с грязью смешанной,
Страхом низости след напитал,
Страхом, с муками перемешанным!
Что в глазах отражается? Дальше жить?
Ведь предательский опыт не снять!
Будет жуткими муками сердце ныть,
Будет страх возвращаться опять!