Едва сентябрь ушел в Нигде-то
Щербетом пряным мозг пьяня...
Еще вчера он сам был - Летом.
Неопохмельного меня
Ерошит ветром, словно шилом,
Да по душе, как по стеклу!
А был сиятельным...нестылым...
В своем стремлении к теплу,
Наверно, болен я душою,
Октябрь тревожа рифмой злой.
Летая в мыслях лишь с тобою,
Едва ль я обрету покой...
Тревожит осень сон и сердце.
Октябрьский ветер боль сулит.
Былое... в нем - не запереться
И не стереть следы обид...
Летит осенний лист, вещая
О том, что надо жить - прощая(сь)...