Хочется любить Вас, высокую, хрупкую, стройную, такую неприступную и оттого ещё больше желанную, в далёких ваших турциях, сингапурах, токио, в безумных ваших футболках, джинсах зелёных, оранжевых.
На завтрак Вам жарить блинчики, заваривать крепкий кофе, без сахара, чёрный-чёрный, чтоб пить его и тонуть, курить не в затяг, хоть в этом лет десять уже не профи, не сметь посмотреть в глаза. Взглянуть и пойти ко дну.
И видеть, как рушится мир и создаётся снова движением лёгких пальцев, словами-птицами с губ. И вроде стоять одетой, но быть перед Вами - голой, и прятать в ладонях нежность, и сдержанность, и испуг.