На город льётся бесконечный дождь,
По мокрым мостовым текут потоки,
Надев на плечи медный макинтош,
Гуляет Кант, привычно-одинокий...
А в городе чуть теплится душа
В слепых глазницах окон тусклым светом...
Прохожие домой скорей спешат,
Продрогших лип чернеют силуэты...
Повесив головы печально, фонари
Стоят в холодных грязно-серых лужах...
И город мой, как вековой старик,
Вздыхает тяжко, февралём простужен...