В душном зале пыльным цветом
Серый стелется туман
И в ряду квадратных клеток
Каждый свой рисует план.
Кто- то взглянет скучным взором:
Жизнь играет за окном
И затейливым узором
Март рисует серебром
Вольным вздохом веет полдень
Солнца луч весну сулит,
Мы в «переговорке» спорим
В замкнутом пространстве плит.
Словно зелье в юном теле
Спит томление весны
Но не сбросить средь недели
Офисные кандалы.
В череде мероприятий,
Разговоров и дежурств
Обречен словно распятый-
Все слабее бьется пульс.
Не заметишь в круговерти
Диалогов и бесед,
Как придешь к воротам смерти
Немощен, и стар, и сед.
Не познаешь пут разврата
И не спустишь чувств курок.
Что ж, обидная утрата.
Мог бы… Мог бы… Но не смог.