Кричащий угол птичьей стаи
Размашисто взмывает в небо,
Но, тех кто не взлетит или отстанет,
Он долго ждать, увы, не станет -
уходит время…
Я вижу брешь у свода птичьей стаи,
Она гласит, что кто-то не поднялся…
И с ветром на крыло уже не встанет
И с солнцем над землею не восстанет.
Ослаб в пути, а может вовсе сдался…
У клина наконечник от копья,
Холсты распорет жадным небесам…
Но нет у Господа ни пули, ни ружья.
По горло хватит вседержителю шитья
Чтоб спрятать в тучи солнце, вышедшее к нам…
Мы молим о дожде, когда посевы вянут,
И о тепле, когда нам холодно, как псам.
Но в трудный час от нас желаемое прячут,
И, небеса уже давно по нам не плачут
Им не за чем…теперь я плачу сам…
Мне тридцати то нет еще, а я себя терзаю
Вопросом парадокса бытия.
Но твердо для себя я принимаю:
Не важно, сколько дней я в жизни насчитаю
Важнее, сколько жизни в этих днях.
А может это все себе придумал сам?..
И жизнь совсем проста, и не имеет смысла?..
Не мудрость вовсе приливает к волосам,
И места в жизни не хватает чудесам
Лишь от того, что нас поработили числа.
Не мудрость вовсе, просто седина
Укутывает северным прерывистым нарядом,
И ожидает терпеливо в метр с половиной глубина,
И только ею прощена мне будет всякая вина.
Ведь только перед ней просить прощения не надо…