Ветер в окна бросает последний февральский снежок,
верховой плачет в небе над лесом уныло, тревожно,
словно он от предчувствий своих заболел, занемог:
так волнует весна, незаметно скользя, осторожно...
Хотя силы растрачены, хватка совсем уж не та,
всё ж тряхнёт стариною февраль, уходя, напоследок.
Но капель барабанит своё "тра-та-та, тра-та-та!"
и весну за собою ведёт, словно в марше победном.
В своё время придёт долгожданный зелёный апрель
(расписанье давно заготовлено мудрой природой),
разноцветные краски расплещет весной акварель,
парус неба надуется синей звенящей свободой.