Накропаю книжечку на память,
И сложусь в валун от внешних бесов.
Будет жизнь не просто стенограмма,
Но и состоять из интересов.
И качаясь в кресле на веранде,
Кутаясь в накидку тёплым летом,
Разговор затею со стаканом:
«А ведь был когда-то я поэтом».
Не смотри на внешнюю помятость.
Время – поезд, остановки – совесть.
Каждый день дарил любовь и радость.
И роман сулила жизни повесть.
Не срослось и, бог с ним, не заплачу.
Не на бис страдал ночной порою.
Подержал в ладони хвост удачи
И причалил к пристани покоя.