Носишь крест и пятницу встречаешь
Вискарем и возгласами "Йес!"
В этот день Христа распяли, знаешь?
Ты же всякий раз, смеясь, вонзаешь
Копие в Источниче Чудес.
А потом уныло, безнадежно
Тлеет жизнь без веры в чудеса.
И когда становится тревожно,
Почитатель пятницы безбожной,
Ты с мольбою смотришь в небеса.
Что забыл ты в небе, заплутавший?
Ищещь там спасение себе?
В холоде сердец людских застрявший,
Истину во лжи всегда искавший,
Просишь просветления в судьбе.
Бог в душе. И ты всерьез считаешь,
Что слугой быть можно двух господ...
Сам того не зная, выбираешь,
То, с чем неизменно пропадаешь,
Покрываясь ржой из года в год.
Умирая, в пятницу, наверно,
В день, когда ликует пьяный мир,
Ты уже захочешь стать примерным,
Стать творцу захочешь другом верным,
Но не попадешь на званый пир...