ты её знал,
помнил запах,
и тишину с ней,
как себя в ней.
ты её знал,
думал о ней,
понимал,
держал в руках
и дарил себя,
каждый день,
веря ей,
в желанье навсегда.
в свете её глаз видел свои голубые мечты...
коробка старых фото на полке,
в интернете альбом,
там есть она,
но всё не о том.
у неё был голос твоей свободы,
твой почерк - в небо улыбкой,
она могла всё,
делая это так легко и инфантильно,
а потом всё - песком в пальцах,
она была как один миг,
как ветер,
как комета.
замёрзли пальцы.
замёрзли без неё губы.
было что-то дикое в этом понимание жара-паники-скуки,
когда не стало её.
не было ничего,
и не осталось,
но память умеет ранить,
хотя больше ранит то,
что теперь у неё всё хорошо,
и есть кто-то кто,
как ты медленно таит в ней,
кто-то ещё.