Я устала.
Холодно. Больно. Стыдно.
Ни о чём не пишется, не поётся.
Ни о чём не спрашивай - не обидно.
Вроде крылья есть, да гнездо не вьётся.
Я устала.
Реже гуляю ночью.
Каждым утром ранним побег из дома.
Ты в моих отметках за гранью прочего,
Я в твоих историях фразой "промо".
Я устала.
Кто мне ответит грубостью?
Кто ответит честно до безобразия?
Только все утверждают, что слишком юная,
Чтобы строчки такие писать проказные.
Теперь реже пальцы по пульсу бегают,
Реже резким холодом бьёт молчание.
Но кому же теперь с тобой мы преданы?
Или кем?
После расставания.