1
Притрётся лысина к подушкам -
Я сны потомкам передам.
Но на Руси всё реже Пушкин,
Всё чаще всякий Мандельштам.
Ведь нет у неруся ни чувства,
Ни боли - вызов и расчёт.
Во всём холодное искусство,
И стыдобы вонючий пот.
Сей моськой был облаян Сталин.
Шуты потешатся до сих.
Но на Руси не перестали
Ценить величие крутых.
Познав свою дорогу к цели,
Поймёшь заступы благодать.
Ведь наше нынче - на прицеле,
А в завтра - стёжки не видать.
Не нужен бой часов глухому.
Слепому лишь приснится свет.
А ПУШКИН - лечит глаукому
Ослепших душ две сотни лет.
2
О! Вещий колокол надежд!
Строкой звенящей люд пробудишь.
Ты нас, обманутых, утешь
И бей по душам. Горек кукиш.
Узрим по вещим образам:
Русь у разбитого корыта.
Повсюду ложь ползёт в глаза,
И душит души, что открыты.
Скользит с экранов и газет
Слащеной небыли отрава.
Пространство - есть. Державы - нет.
Ты где? Российская держава?
Где твой народ? Куда уплыл
Посыл историю творящий?
Да: Пушкин - был! Да: Сталин - был!
Они живут и в настоящем.