Реквием.
Отмерянное жизнью, растояние
Закончилось и, видимо теперь,
Перехожу в другое состояние,
Когда за мной закроет солнце дверь...
Вопросы задаю в сей скорбный час себе,
Что сделал в жизни, с чем явлюсь я к богу,
Повиновался слепо ли судьбе,
Иль бился с нею, задолбив дорогу?
В пути, когда встречались валуны,
Не обходил ли их преграду гибко
И мог ли жить, не чувствуя вины,
Там, где однажды совершил ошибку?
Могу ли честно дать себе ответ?
Могу, в сознаньи ложь не застревает.
Ошибки были, но ведь я поэт:
Поэтов без ошибок не бывает.
Он мечется, он в поиске всегда,
Ему неведомо спокойствие болота.
Он проживает в дерзости года,
Как птица в ощущении полета.
Все остальное суета сует...
В ней наши жизни серой дымкой тают...
Мне верить хочется, что вспомнят - жил поэт,
Которого попрежнему читают...
Таинственна вселенной круговерть
И всепонятна, и необьяснима...
Конечно жаль, что миром правит смерть,
Но больше жаль, что жизнь помчится мимо...
***