«Как дождь осенний скучен, сер и мглист! –
Дрожит в канаве мокрый жухлый лист,
а в лужах рвутся капель пузырьки.
И нахохлились птицы и зверьки:
нависла туча в грязном парике,
злой ветер гонит волны по реке
куда-то в соль морей как на убой.
Ужали дни цвет неба голубой –
и всё вокруг уныло и серо…
Поставил кто-то осень на «зеро»
в погоды бестолковейшей игре…» –
Откуда столько яда на пере,
не кровожадном, вроде бы, моём?! –
Мы одиноки под дождём вдвоём…
… Я жить устал, но сдаться не спешу:
надежд сохой молитвы не вспашу –
орала формул мозгу не нужны
(у откровений небу не важны
затёртые губами словеса).
Уж лучше рифм греховные веса,
пусть иногда, на их помостах брать,
чем неустанно в храмах Богу врать
(«Душа в стихах повинна? Нет, – рука…»).
– Он, ведь, мудрей поэтов сорока…