Пронесётся, как вихрь эта жизнь,
Не смазанной телегой простонет,
Бочкой пустой прогремит.
И только этот портрет,
Оставаясь висеть на стене,
Пропоёт мне щемящую песню
Как многим бы мог бы я быть,
Ведь я рождён человеком.
Его знал я, как грязь под ногтём
И в его благородном лице,
Оправдались все книги, все люди.