Война - это же ремесло,
И тот, кто им лучше владеет,
Считайте, ему повезло,
Он в этом аду уцелеет.
Враг пулю в него не пошлёт,
А если пошлёт, то промажет.
Штык сердце его не найдёт,
Он в землю до срока не ляжет.
А, может, спасает судьба,
Какая не всем выпадает,
А, может быть, это звезда
Лучами его согревает.
И всё же война - это труд,
Военный труд - значит смертельный.
Солдатский окопный уют
На каждого брата отдельно.
И кто в своём деле горазд,
В атаку идя штыковую,
Живот свой за так не отдаст,
Пред ворогом не пасуя.
Он бьётся жестоко и зло,
К Победе свой путь пробивая,
Ему в том не просто везло,
Он дрался, как драться, зная.
Тут даже не надо слов,
Узрит и не шибко зоркий
Иконостас орденов,
Медалей на гимнастёрке.